jueves, 6 de febrero de 2014

Muerte en la frontera - Poesía (A quienes persiguen un sueño)

Muerte en la frontera.
Hoy en la frontera de Ceuta han muerto ahogados al menos diez personas.  Los testigos dicen que la Guardia Civil ha disparado pelotas de goma contra las frágiles embarcaciones de los pobres desgraciados que intentaban alcanzan un sueño, que en realidad es una amarga realidad.

Los testigos culpan directamente a los agentes españoles de los fallecimientos.
 "La Guardia Civil ha disparado pelotas de goma a los flotadores y gases lacrimógenos, eso los ha matado", ha contado uno de los supervivientes a la ONG Caminando Fronteras.

Sin embargo, los culpables de esos asesinatos se encuentran en los despachos, son personas que se consideran así mismo cristianas, de misa dominical y golpes en el pecho, pero que si en sus manos estuviese crucificaran a Jesús una y mil veces.
No se trata de hechos aislados, ocurre en las fronteras de Ceuta, de Melilla, de Lampedusa, el Río Bravo y en tantos y tantos lugares, al paso que vamos en España quien sabe  si no seremos los españoles quines debamos arriesgar nuestras vidas buscando trabajo en otras tierras, de momento ya han comenzado muchos jóvenes.   Son personas que buscan una salida fuera de sus países, a nadie le gusta abandonar su tierra, no lo hace por capricho, ni porque Europa o España le enamore, lo hacen por necesidad. Lo hacen  sin pensar que intentan llegar a un mundo insensible gestionado por mentes que en lugar de corazón tienen una piedra más dura que el pedernal, que piensan que con ir a confesarse después pueden cometer todos los crímenes habidos y por haber contra la humanidad y ganarse un puesto a la derecha de Dios padre. Ojala Dios exista y sea JUSTO.

(A quienes persiguen un sueño)

Rostros oscuros,
corazones engañados,
buscan sueños imposibles en un mundo hostil.
La ruta de la de las ilusiones
es interrumpida en la frontera
de quienes buscan un lugar bajo sol.
Tienen la vida perdida…
¿Qué les  importan cuchillas ni olas?

Son pájaros libres…¿libres?
Piel negra, sangre roja
riega la tierra, tiñe los mares,
en los sueños no hay  fronteras.
En la tierra, en las olas...
mortíferas armas,
cercenan los sueños.

Si yo pudiera mellar las cuchillas,
que cortan piernas y brazos
de pieles oscuras, 
de los sueños.
¿Dónde están esos cristianos
que crucifican a Jesús,
una y mil veces…
con cuchillas asesinas?

Poema incluido en el libro :

Las abarcas del campesino analfabeto que soñó ser poeta


                                  
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